NO ES UNA FLOR QUE VUELA 40

Los actos terroristas continúan golpeando a la población que padece impotente la muerte,

la violencia, la destrucción, y las secuelas del dolor inevitable que nada ni nadie puede al

parecer eliminar... la criminalidad campea y no hay seguridad ni policía ni justicia que ponga

fin a la creciente indefensión que sienten los ciudadanos, sobre todo los de a pie... cada

día llegan más inmigrantes y aunque la mayoría se integra en el mercado laboral, muchos de

ellos, quizás demasiados, se mantienen ajenos, sostenidos por ayudas y subsidios que les

da el Estado, creando problemas y rechazo en la ciudadanía que se pregunta cuál será la

cifra tope de esta aceptación... el número de mujeres maltratadas y asesinadas aumenta

sin que la justicia haga lo necesario para impedir esta vergüenza... los nacionalismos y las

aspiraciones independentistas generan el peligro de una desmembración del país que

hasta ahora parece hipotética, pero que si se deja de la mano a la suerte nadie puede

predecir si este país se yugoslavizará o no, aunque para algunos optimistas esto no pase

de ser una exageración... la tasa de desempleo no acaba de cuajar en una bajada que dé

al menos la esperanza de superar esta otra lacra que tanto molesta a los parados y a sus

familiares... Manuel no viaja a la capital tan a menudo pues su salud no está del todo para

tanto trajín, lo que hace que nuestra relación se haya hecho sólo epistolar... Ana y Javier

en lo mismo de siempre, en una especie de sopor en la inercia del matrimonio eterno y

aparentemente feliz... Leila y su familia en estado de tranquilidad en Getafe, a donde no

voy con frecuencia porque estoy saturado de dar rueda... hace tiempo que no veo a mi

amigo Marcelo y me dijo José, el viejo del comedor, que quizás se haya ido de España en

busca de lo que no ha encontrado aquí... Nereida sigue con sus predicciones apocalípticas

que nunca se cumplen... mis coinquilinos no cejan en su empeño de joderse el uno al

otro: el albañil saca del piso los tarecos del vigilante y éste lo amenaza con denunciarlo

en la comisaría... mis hijos me envían e-mails de vez en cuando y así me entero vía Ana de

cómo andan las cosas que ellos pueden decir allá en la isla... de la emisora Top Radio sale

una vieja canción que me transporta a mi añorada adolescencia... y mientras el mundo sigue

andando aunque mis ojos no se hayan cerrado (para siempre) todavía me pregunto por qué

y no doy con la respuesta convincente, y cada nuevo día, lamentablemente, descubro

que mi corazón se está llenando de odio, y también me pregunto por qué si mis padres,

mis tíos, mis maestros desde la primaria me enseñaron que sólo el amor genera felicidad

y que el odio no es nada bueno para la salud mental (ni física)... pero tampoco encuentro

esa respuesta.

--Se nos fue la vida, carajo, como dice la protagonista de la única pieza teatral del muy

cabrón de García Márquez. Lástima de talento con esa personalidad servil al Gran Hijo de

Puta inmortal.

--No creo que de verdad estés llenándote de odio. Y menos por uno de esos hijos de...

--No, claro, ese sólo se encargó de enseñarme que el odio podía meterse en mis entrañas

cuando yo todavía era además de mortal muy pobre, muy ingenuo y muy idealizador,

que esas cosas son fatales para alguien que aspira a triunfar.

--Bueno, sí, es cierto eso que dices, porque aquí en este país no se puede ser muy generoso

ni muy noble: los que no lo son se aprovechan y te aplastan.

--Lástima que yo lo haya asimilado demasiado tarde.

--Nunca es demasiado tarde.

--¿Nunca? A mis años y en mi situación de espera carente de perspectivas alentadoras...

Nananina. Aquí, hasta para intentar ganar dinero hay que tener dinero. Dime cómo

carajo puedo competir en un concurso literario, suponiendo que creyera en su

honestidad, si para armar una novela, fotocopiarla, encuadernarla, y certificarla,

hay que tener dinero. Y digo esto porque de la única manera que saldría de mi actual

situación es ganándome un premio literario importante que me diera un respiro, ya

que te reitero que ocho de los nueve problemas que tengo actualmente pueden ser

resueltos con el vil metal. O sea, que de no ganar ningún premio importante y de no

poder sacar alguna de mis obras de la imprenta no veo ninguna posibilidad de

mejoría, porque una herencia cuantiosa no voy a recibir y no juego loterías ni nada

parecido y tampoco voy a encontrar una botija con millones de euros en un contenedor.

--Bueno, al menos ya te quedan menos problemas que cuando nos conocimos, ¿te

acuerdas? Me dijiste que tenías diez y nueve problemas. Han mermado bastante, ¿no?

--No te burles, eran diez y nueve de verdad aunque nunca te los enumeré, porque no

me ibas a creer, pero eran diez y nueve. Y como ahora, sólo uno para el que no necesitaba

el dinerillo.

--Muy bien. Pero dime una cosa: ¿Y yo qué? ¿Yo no cuento en tus posibilidades?

Selene se me queda mirando con cara de niña regañada. Le acaricio el pelo y deslizo mis

dedos por sus mejillas sonrosadas. La beso. Quizás ella sea la compensación a la carencia

casi total de todo lo demás. Ella misma me lo dijo: no se puede tener todo, a veces hay

que renunciar a una cosa para tener otra. Pero eso no me consuela. Yo estoy situado en

esa minoría que ha tenido que renunciar a demasiadas cosas para tener algunas, pues

la mayoría ha hecho al revés: ha renunciado a algunas cosas para tener muchas,

algunos demasiadas, mientras nosotros los de a pie estamos expuestos, además de a la

nostalgia que dan el exilio y los años (en mi caso) a estos estados depresivos que cada

vez son más frecuentes y más duraderos sin que puedan evitarse. Pero la voz de

Selene me regresa al mundo real:

--Vamos, contéstame: ¿yo no cuento nada en tus posibilidades?

Entonces me doy cuenta quizás por primera vez de que Selene es la única razón para

que yo no me lance delante de un tren de cercanías cuando la depre me aplasta por las

tardes y ya no encuentro ningún incentivo que me impulse a continuar sobreviviendo.

Pero ella logra sacudirme y me hace pensar que no todo está para tirar en el latón de

basura, que hay algo que incluso a los desesperados sin esperanza mantiene pegados

a la superficie, porque estamos convencidos una vez más entre tantas otras veces, que

la vida nos ha sido funesta, pero que nosotros los miserables mortales tampoco hemos

sido capaces de cambiar nuestros destinos y de enfrentarnos a esa vida funesta con la

fuerza y la razón de quien lucha contra la adversidad. Miro fijamente a Selene, le tomo

la cabeza entre mis manos, la acerco un poco más, y la beso suave, largamente, como

si con ese beso, con el abrazo que ahora nos damos, me estuviera convenciendo de

que ella puede, podrá siempre, en cualquier circunstancia adversa o negativa, tirarme

una cuerda cuando el agua alcance la nariz y me impida respirar aire puro.

--¡Eso! Es que tú eres eso, amor: tú eres ese aire puro que a veces me falta.

Ella me mira, se sonríe sin entender del todo, y recuesta su cabeza en mi hombro.

Quizás la felicidad sea esto, no lo sé. Lo único que sé es que ella y yo tendremos que

dedicar nuestras fuerzas unidas a luchar, a ver si al fin vislumbramos en el fondo del

túnel una luz... una tenue, lejana, esperanzadora luz que nos libere al fin de esta

capitulación ante la terrible realidad que nos ha tocado afrontar en la etapa final de

nuestras vidas...

FIN

Augusto Lázaro

@augustodelatorr

Madrid, a principios del siglo XXI.